Minha TPM nem de longe se compara ao que era ano passado, antes das sessões de acupuntura e da injeção de fé que é sair de um trabalho escravizante. É empírico, gente: a gravidade da TPM é diretamente proporcional ao nível de stress ao qual nos submetemos.

Mas a maledeta ainda vive. Mais fraca, é claro, e manter-se-á enquanto houver estrogênio e progesterona correndo nestas veias.

Eu poderia encarar esses diazinhos do mês como uma possibilidade para o exercício da tolerância. Eu poderia aproveitar para tentar elevar o espírito e ampliar em mim mesma o sentimento de compreensão e compaixão. Mas gente, meu lado humano, demasiado humano fica atiçado.

Primeiro,  de onde surgiu a moda do sufixo -isse? Chatisse, nerdisse, putisse? É -ice, jesus, é com cê! Chatice, nerdice, putice! Tá entendido?

E essa gente que fica torcendo pro Brasil perder os jogos da Copa? Boooring! Os mais radicais vão e ainda torcem pra Argentina, essa coisa meio adolescente, daquela fase da vida em que se é essencialmente do contra como forma de autoafirmação (fica a dica). Eu acho perigoso o povo brasileiro modular sua autoestima de acordo com vitórias ou derrotas no futebol, e fico até curiosa pra saber o que aconteceria se o Brasil perdesse tipo nas oitavas de final, mas lógico que prefiro que a seleção seja campeã. Não deixa de ser um orgulhinho ver a gente triunfando na nossa área de atuação por excelência, por mais inútil que ela seja!

Não que em alguns casos não seja legítimo torcer contra. É o caso de pessoas que realmente odeiam o Brasil, mas são coerentes e já moram em outro país, ou estão planejando a mudança para breve (aliás, demorou).

E essa vida de revisora em que eu adentrei? Autor escreve tudo mal, emenda 470 frases subordinadas com 53 vírgulas, e a gente quase tem que virar ghostwriter. Quer publicar livro, vai aprender a escrever antes, então, né não? [mas eu juro que gosto mesmo assim, dá pra entender?]

Nos últimos dias tem rolado umas ligações estranhas aqui em casa: eu atendo o telefone e JÁ SE DISPARA UMA GRAVAÇÃO, tipo, olha a que ponto chegamos! Se eu sou o Marcelo Wagner da Silva Pereira, tenho que teclar “2″; se eu desconheço esse cerumano, tenho que teclar “3″. Lógico que no começo eu teclava “3″, na esperança de que parariam de me atormentar. Mas as ligações continuaram, me enfezei e teclei “2″ pra ver se eu conseguia falar com alguém. Uns dois minutos depois, me atenderam. Descobri que era de uma tal de Localcred, expliquei que aqui não tinha nenhum Marcelo Wagner e pedi pra descadastrarem meu número. “Claro, senhora”. Claro, a única coisa clara mesmo é que a vaca não se daria ao trabalho de dar uns 4 ou 5 cliques pra me tirar da base de dados, e no dia seguinte A GRAVAÇÃO ME LIGOU NOVAMENTE. Sobrou pra atendente Thaís, que ouviu MUITO e jurou de pé junto que me excluiu em definitivo. Quer coisa mais irritante?

Facebook daria um capítulo à parte. Gente que escreve besteira no feed a cada cinco minutos, que joga no Farmville e no Mafia Wars 24 horas por dia (graças a Jah eu descobri que dá pra bloquear as atualizações de certos aplicativos), que passa detalhes sórdidos da própria vida (eu quero morrer de catapora ou de vergonha alheia). Fora o uso das redes sociais em geral pra construir um alguém que você não é. Ok, todo mundo faz isso em algum nível, é próprio do cerumano. Mas tem gente que amplifica a máscara a níveis irreais, e o pior é quando você conhece o cerumano em questão e sabe que ele não é nada, NADA daquilo.

Eu sei que preciso muito exercitar a tolerância, eu sei que é muita pretensão se irritar com as falhas dos outros, eu sei que eu tenho as minhas falhas… mas tem um lado meu que anda precisando escancará-las, reconhecê-las  e senti-las, por mais doloroso que isso seja. Quero reencontrar meu lado desequilibrado, não posso ignorá-lo se quero superá-lo. Ou não: de repente descubro que não tenho que superar coisa nenhuma e vivemos felizes para sempre na nossa imperfeição. Pelo menos até a próxima TPM.